Silly Season

Este ano a "silly season" chegou mais cedo a Viseu e por ali agora só dá verde e encarnado. Aliás, uma mancha que se está a espalhar rapidamente a todo o território lusitano.
"Viriato" deu lugar a outros heróis de nomes mais comerciais: Cristiano Ronaldo; Deco; Nani...

O combustível aumenta a cada golo que o "menino da Madeira" marca nos treinos. A inflação sobe à velocidade dos pontas de lança, mas são tudo pormenores. Porque a verdadeira crise nacional só acontece se Portugal não passar da fase de grupos do Campeonato da Europa!!!
E que crise!
Nós, cidadãos do mundo, estamos todos atentos à forma como o novo "Primeiro Ministro brasileiro" gere este mini país, composto por onze titulares e mais uns quantos suplentes...

Mas verdade seja dita, silly ou não, é bonito ver esta onda de patriotismo, num país que já foi classificado como um dos mais deprimidos da UE. Portanto se é de golos que a malta precisa para estar feliz, que venham eles!

Já agora, era bom ver este mesmo clima, em Cabo Verde, quando chegar, na próxima semana, o
onze nacional.

Porque o apoio é muito importante. Palavra de desportista!

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Eterno

Há estrelas que não se apagam. Simplesmente, rumam a outras galáxias...

Sidney Pollack partiu mas deixou entre nós o brilho da sua obra.

A sétima arte está muito mais pobre. A nós cinéfilos, espectadores, curiosos ou apaixonados, resta-nos ver, ou rever todos os marcos da caminhada exemplar de um dos maiores génios do cinema mundial.

Sidney Pollack deixou uma constelação de películas. Obras primas de um percurso que nunca foi linear, mas quase sempre perfeito. Eternos pedaços do cinema, que hão-de ver-se e admirar-se sempre.

Que hão-de resistir às épocas, às modas e aos estilos.

Para recordar: Tootsie, A Intérprete, Out of Africa, Três dias de Condor...

E lembro-me de ti, sobre rodas a dançar ao som da Banda Sonora de "Out of Africa". O público de pé a aplaudir-te e eu de lágrima no olho cheia de orgulho...

P.S- Que tal um ciclo dedicado a Sidney Pollack na FAC? (é só uma humilde sugestão!)

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À tua espera

Espero-te!
Sinto-te perto sem te ver... sem nada saber. Oiço o teu som que chega embalado nesse aroma que conheço de cor.
Canto-te, vejo-te, recordo-te... surges-me delineado em cada olhar. E em todas as passagens de pessoas, almas, visões e vultos que me atropelam e me confundem.
Tu pareces estar sempre aqui ao meu lado! A desafiar a ansiedade... Divertindo-te quando o meu coração muda de compasso. Quando o batimento acelera por te sentir sem te ver.

Estás para chegar... tenho a certeza!
Podes ter tantas formas, tantos sons, tantas texturas, tantas cores. Podes ter mudado, posso nem te reconhecer. Podemos não nos reconhecer!

Mas sei que te espero, curiosa de como serás, de como estarás nesse teu jeito de seres tantas personagens numa só.
Quando chegares veremos que guião deves seguir. Que papel assumirás... que personagem vai prevalecer...e veremos se a personagem será protagonista, ou simplesmente figurante...

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A minha heroína!

Ensináste-me a vencer... e a aceitar as derrotas com dignidade.
De ti, herdei esse jeito determinado, lutador. Essa força que o passar dos anos não apaga, intensifica... Essa chama que cresce a cada dia e te mantém. Com o mesmo entusiasmo, a mesma criatividade, a mesma paciência para uma vida que te deixa tão pouco tempo para ti própria.
Habituei-me a ver-te sempre em correrias, em viagens a percorrer quilómetros... rodeada de gente que te admira. Gente que te reinvindica como mãe. Sim e tive ciúmes dessa gente... desses pedacinhos de atenção que me eram roubados. Hoje a "ciumice" de menina mimada deu lugar a uma admiração profunda.
Porque, na verdade, nunca me faltou atenção, carinho, amor...
És o meu ombro protector... os ouvidos dos meus "choros"... a voz dos conselhos, das palavras ditas na hora certa.
És a mais activa das mães, a mais bela, a mais bem sucedida... um exemplo!
És a minha heroína!
Hoje (porque fazes anos) e sempre, presto-te a minha homenagem. E mais uma vez, à semelhança de tantas outras, aplaudo-te de pé.

Parabéns Mamy!

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Às escuras

Diálogo do Dia:

- Boa tarde vinha pagar a minha conta da luz.

- Pedimos desculpa minha senhora. Tem de voltar a outra hora, porque nós estamos sem luz!

Nota: Para quem está fora da realidade cabo-verdiana devo dizer que isto é uma situação muito comum (não é uma anedota). Afinal de contas, vivo na cidade dos "apagões". Aconteceu comigo, hoje, na repartição da Electra na Achada de Santo António.

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Arte ou outra coisa qualquer?

Não sou especialista, mas sinto a ausência de sentimento, nem que seja o sentimento de não haver sentimento. Percebo quando falta a alma, o espírito, o sentido do artista. Quando não há linguagem, quando a obra que se contempla não fala, não diz nada, nem põe o contemplador a falar.

Assim tem sido nalgumas das exposições que tenho visto. Meras montras de tudo e de nada, aglomeradas em mostras "de arte".

Expõe-se o ego, muito mais do que as peças. Expõe-se a vaidade de se conseguir expôr.
A exposição passa a ser o fim e não a consequência da obra, do trabalho, do caminho do artista.

Na "mostra" os artistas visitam-se e muitas vezes deixam o sentido crítico à porta. Lá dentro, por solidariedade de profissão, trocam mimos e elogios, numa espécie de "masturbação colectiva do ego".
Juntos em irmandades intelectuais, "maçonarias de arte". Fechadas, exíguas, de acesso muito limitado.
Começa a sentir-se a falta de sangue novo, ideias arrojadas.. outras gentes talvez.
Quem paga é a arte em si.

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Tatuáste-me!

Não falámos. Para quê o ruído? Dispensámos as palavras, as frases de sempre, vazias de sentido, calculadas ao pormenor.

Usámos o corpo para dizer, para falar, para gritar e gemer... livremente, sem rodeios... .
Tatuáste em mim todas as sensações. Pintáste-me a pele das tuas cores, dos teus adornos, do suor que se misturava com o meu. Escreveste palavras de desejo, de paixão, enquanto me olhavas em silêncio...

Não nos chegámos a ver, muito menos a conhecer. Mas senti a tua força, o teu cheiro, o toque da tua pele...
Nada dissemos. Ficou escrito. Tatuado em nós..

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Ao ritmo dos tambores

O foguete dispara em direcção ao céu. Os tambores começam a rufar de leve. As vozes sobem de tom. O pilão dá o mote... primeiro lento, depois cada vez mais forte... compassado... firme.

Também nós começamos a nossa dança... livre, cantada, gemida.
Ao ritmo dos tambores tudo nos é permitido, num cerimonial que segue a percussão. Às vezes suave, outras vezes intenso, sonoro, violento.

Cantamos com as coladeiras. Acompanhamos os gritos, os choros desafinados, os chamamentos, os sons da paixão...

O pilão continua sem parar, forte, cada vez mais forte. Os tambores acentuam-se, ecoam em nós... mais ritmados, mais intensos.
Subimos de tom, de jeito, de forma. Somos um só, sem fronteiras, nem distâncias. Quebrando todos os limites do possivel.
Sem tabus!
Sentimos o calor do vulcão. A força que emana do seu interior e nos queima, nos incendeia, numa chama devastadora, louca, desgovernada...
O tempo pára à nossa ordem. Só nós e os tambores, e as coladeiras (que cantam em extâse) e o encarnado da paixão, das vestes e da bandeira que se honra.

Esgotamos todas as forças...
Os tambores diminuem de ritmo...um de cada vez.
As mulheres sussurram os últimos cânticos... baixinho, como se fossem adormecer...
O pilão pára.
Resta um tambor lento... muito lento.
Ouve-se um último foguete a romper o céu, a impôr um final.
Tudo termina.
Olhamo-nos uma vez mais... sorrimos timidamente.

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Freedom- alguém ainda se lembra?

Alguém ainda se recorda? Alguém ainda sente o verdadeiro significado da palavra liberdade? Alguém entende a luta para conquistar a voz, a palavra, o gesto, o pensamento?

Eu nasci depois. Cresci sem repressão, sem fronteiras nem barreiras. Mas presto aqui a minha homenagem a todos os homens de coragem que lutaram por uma verdade, por um ideal e provavelmente fizeram uma das maiores conquistas de sempre em nome de todos nós.

Talvez hoje os ideais dessa gente tenham ficado esquecidos. Talvez a palavra liberdade tenha encontrado sinónimos menos nobres, menos edificantes.
Mas a porta foi aberta o caminho foi traçado, os muros ruiram... Por tudo isso Muito Obrigado!

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Ilustre desconhecido

Anda, chega perto de mim.
Queria-te aqui agora sem te conhecer, sem saber se o desejas assim, como eu.
Fascina-me esta incógnita, este parêntesis que a vida nos fez. Dentro dele somos tudo e nada somos.

Desejamos, sentimos, amamos, falamos de uma verdade que é só nossa. Que nem existe, talvez nunca possa existir.

Mas vem mesmo assim. Aproxima-te. Quero experimentar-te. Sem limites, nem mentiras, nem verdades... Não temos tempo, não temos espaço para a vida real.

Quero-te assim, ilustre desconhecido. Com esse teu brilho, o mistério, as palavras e os gestos.

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