Verde... muito verde

Cabo Verde está verde!

É tempo de celebrar os campos com pasto abundante, a água que jorra das cachoeiras, as plantas que nascem nos terrenos habitualmente áridos.
O interior de Santiago convida aos cliques fotográficos, às viagens e aos momentos de contemplação, para ver esse verde...tom de esperança... sinal de bom ano agrícola.

Nas cidades o cenário é outro. O mesmo de sempre... de sempre que chove! Aprender com os erros parece ser um desafio demasiado complicado!
Repete-se a lama, os buracos...crateras... nas estradas e ruas. Casas destruídas, edifícios varridos pela chuva. Lugares intransitáveis...
Um mar castanho para onde correm as águas sujas e as lamas!

Mas há-de parar de chover... Ficará o verde no interior e os destroços nas zonas urbanas a testemunhar a época das chuvas. Pouco importa!
Importa apenas que choveu e a barragem já está cheia, ainda que a água lá esteja a evaporar ou esperando pela auto-bomba de algum agricultor mais endinheirado!

A azágua será esquecida com a chegada do tempo quente. Os campos hão-de secar.
Há-de apelar-se de novo à chuva no próximo ano... esquecendo que com ela vão chegar de novo as inundações, as gentes desalojadas, a lama e a destruição... porque um ano é muito tempo para esquecer (e resolver!) esse lado "mau" que a chuva pode trazer!

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Nostalgias

Assim foi de novo o regresso a essa raiz que me prende e tantas vezes me puxa a si. Os cheiros com que cresci, as cores, as paisagens e os sons que, inconsciente, reconheço como meus.

A lágrima volta a cair, não pelo regresso... mas pela partida. Pelo adeus sentido de quem se ama... Por essa forma cruel de voltar costas e relembrar o que ficou atrás.

Nova jornada, nova etapa por este caminho longínquo, distante...

Fica a memória, pintada a todas as cores, de um mês entre o calor da familia e desses amigos de sempre e para sempre.
Fica o registo dos lugares que conheço desde que me conheço. Das mudanças neles e em mim. Ficam as imagens que me transportam sempre que quiser... e uma leve nostalgia que ora me inunda os olhos de lágrimas envergonhadas, ora me faz sorrir... feliz... abençoada por mais um regresso muito especial.

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Caminhos

Há caminhos que são nossos... só nossos... não por herança, escritura ou outro documento legal. São nossos porque deles nos apropriamos... Porque por ali passa o nosso corpo, a nossa alma vezes sem conta.
São nossos quando, convictos, julgamos que por lá não anda, nunca, mais ninguém.

Eu encontrei, há muito, um desses caminhos...um espaço demasiado mágico... lugar do meu equilibrio. Eco da minha alma.

Um caminho estreito que rasga um pedaço da serra mais querida do meu viver. Ladeado por pedras imponentes, giestas, silvas... amoras silvestres. Perfumado de eucalipto e pinheiro. Escondido na paisagem, engolido por uma vegetação cada vez maior. Comos se quisesse manter-se assim, exclusivo para mim.

Reina o silêncio nesse meu caminho, contrariado às vezes pelo vento que faz dançar as copas das árvores e alguns acordes de uma música que conheço bem e que toca de novo ao meu ouvido.

Percorro diariamente este lugar secreto, como se me fosse ali reencontrar.
Páro a bicicleta, caminho, descanso nas rochas gigantescas, verdadeiras ousadias de uma Natureza que ali foi generosa... Penso com mais clareza... em ti, em mim, em tudo, tudo, tudo!
Posso chorar, gritar, rir descontroladamente. Dançar e cantar...

Partilhei o meu caminho contigo. Transformei-o no nosso espaço exclusivo.
Refúgio de tempestades, testemunho de bonanças vividas ao pôr do sol.
Deixei-te percorrer comigo esse rasgo de terra sinuoso, longo e envergonhado no meio da serra.
E também tu te apaixonáste pela paisagem, pelos aromas, pelas cores e formas. Também tu encontráste ali o teu equilibrio... ao meu lado, nessa caminhada de todos os dias.
Hoje o meu caminho é teu também. É nosso, como um bem que nos pertence... Um segredo bem guardado.

O caminho há-de sentir a nossa falta durante uma ausência demasiado longa.
Há-de chorar a nossa companhia aos finais de tarde. O som das minhas canções, o barulho dos teus sorrisos... a nossa presença sentados a contemplar o fim do dia.

Para o ano havemos de voltar... o caminho estará à nossa espera, escondido, discreto, silencioso... resistindo a outros intrusos.

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Mirrors

De todos os rostos que me mostráste... de todos os sorrisos, salgados por lágrimas... de todas as rugas dessa expressão indignada, infeliz, sorridente, terna.... de todos os trejeitos da tua face... reflexos de alegria, carinho, amor...
De toda a indiferença desenhada nas curvas da tua pele... de toda a luz que saía desse olhar, perdido, vago... intenso... que ora me cegava ora iluminava o meu caminho...
De todas as formas de uns lábios que buscavam os meus... em desafio de tentação...

De todas as caras que me mostráste...
Nunca encontrei o espelho da tua alma... Nunca o teu rosto reflectiu essa verdade que escondeste só para ti...
Quantos rostos tens? Um dia... talvez... possamos juntos descobrir...

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Águas doces

Entre águas doces e correntes tenho vivido.
Junto a rios, ribeiros, riachos, limpídos, transparentes, cristalinos que correm na direcçao do mar.

Gosto de sentir as águas frias, geladas do Mondego e seus afluentes quando me reencontro ali, mais um ano... Quando me olho nesse espelho natural que reflecte o meu ser desde criança e banho ali o meu corpo de novo.

Relembro as viagens de comboio... essas corridas lado a lado com o rio, que nunca consegui vencer. Tu, corrias mais depressa, contrariavas os vales, as montanhas e terrenos sinuosos. Sempre foste mais rápido que a minha carruagem...

Páro, ainda hoje, a ver esse Tejo tom de prata... o rio imenso e todas as paisagens que o abraçam...
As memórias, as pessoas, os cheiros, os sons que transporta nessa longa caminhada.
Tejo e todos os seus filhos que me viram crescer nas suas margens... olhando admirada de cada vez que o rio decidia sair, fugir, evadir-se do seu curso normal e encher de água as terras, as casas, as lezírias do meu Ribatejo!

Sim, gosto de rios.
Revejo-me no seu curso linear... e também nas fúrias repentinas... nos momentos em que decide fugir do leito, saltar as margens e vencer todas as barreiras que lhe foram impostas...mostrar a sua força de uma só vez... e, no momento seguinte, retomar calmamente o seu percurso de sempre e reencontrar-se no oceano...

Assim sou eu...

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Um perigo para a saúde pública

Primeiro foram as bolas de Berlim, depois os gelados vendidos naquelas habituais bolsas brancas, praia acima, praia abaixo... E agora, são as massagens!!!!
Pois é, as massagens na praia são "um perigo para a saúde pública". Afirmou o capitão do porto de Faro, Reis Ágoas, porque, segundo o mesmo "todos sabemos como as massagens começam e nunca se sabe como acabam".

Ora, eu penso que as ditas massagens começam com o cliente deitado, o massagista de pé... faz-me alguma espécie que possam acabar numa outra posição... perigosa para a saúde.
E se fôr o caso, que raio tenho eu a ver com isso? Afinal "it takes two, to tango". Três já é demais, sobretudo se o terceiro fôr um capitão de porto.

Seja como fôr este novo hábito de "cariz pecaminoso" está a ser censurado e o negócio será objecto de um licenciamento mediante decisão das capitanias e de uma vigilância apertada.
Não, desta vez não foi a Asae a proibir. Mas até podia ser.

Lá se foi o Sr. Zé com aquelas fantásticas "peças" de pastelaria, acabadinhas de fazer, que me chegavam à toalha na hora certa (também elas um verdadeiro pecado à beira-mar).
Lá se foi o genuíno pregão "Olá Fresquinho", e os cornettos de morango, cor de rosa, fálicos...
E agora, lá se vão as pobres massagistas, seres libidinosos, objectos de pecado nas praias nacionais.

Ja ouvi dizer que o bikini será a próxima vitima... Mais tecido no vestuário de praia, para zelar pela saúde nacional.

E assim vai a silly season em Portugal, enquanto a Crise lá tenta passar discreta, ao largo...longe das praias do país.

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Posted in: Controvérsias

Cause I feel you

Nunca te procurei, nem busquei em ti nenhum olhar, nenhum gesto.
Não esperei pelo brilho dos teus olhos, muito menos por esse sorriso, metade tímido, metade matreiro...

Dei por ti em plena invasão de mim. Fingindo coincidências, buscando planos de sedução.
Brincando com as palavras, com os olhares... com o balanço do teu corpo à procura do meu desejo.
Vi-te assim despido de ti mesmo, liberto do jeito altivo... descendo do pedestal para me encontrar.

Eu,
Ouvi as tuas palavras e gostei.
Deixei que me embalasses nesse olhar luminoso e no toque envergonhado dos teus lábios...
Deixei que as tuas mãos se demorassem na minha pele.
Deixei...

keep going cause I feel you.

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Menina da Moda IX

Acordou atordoada, como se tivesse passado a noite em flutuações... como se descesse de um momento de gravidade zero... um momento quase espacial.
Lavou o rosto com água fria, chamando-se à terra e ao dia que agora estava a começar.
Olhou-se no espelho, sentiu-se mais bonita, sensual.

Tinha chegado de uma noite longa e envolvente em Paris. Uma dessas noites de muitas horas... de nenhumas horas... dessas horas que os relógios não contam. Horas de minutos preguiçosos...

Encontraram-se no coração da cidade das luzes. Trocadéro, bairro dos museus, dos edificios monumentais, lugar da famosa torre... Clichê, talvez sim... mas daqueles clichês que preenchem a alma.
Respira-se arte, só de ver as fachadas de todos aqueles lugares sagrados; sente-se o Sena ali ao lado que corre ao sabor da vida de Paris... E a Torre Eiffell... símbolo dos amores intensos. Imagem de todas as grandes paixões.
Eles juntos, iluminados pelas luzes que pintam Paris de tons laranja, durante a noite.
Juntos e sozinhos nos jardins do Trocadéro.

Contemplaram-se naquele cenário... tocaram-se levemente, como se fossem peças de arte fugidas de um dos museus que circundam o bairro.
Uniram os lábios num daqueles beijos de época... cena de um filme de amor em Paris

E depois, saltaram séculos, saltaram primaveras e invernos para ali mesmo se possuirem, sem tabus, nem barreiras... sem nenhum pensamento que pudesse contrariar aquele momento mágico.

Uniram corpo e mente frente às duas estátuas que habitam o jardim.
Homem e Mulher, guardiões de Trocadéro, testemunhas de uma paixão.

E eles talvez não fossem mais do que duas almas fugidas daqueles corpos de pedra.
Talvez fossem a extensão de um sentimento que contariou a natureza de viver estático petrificado naquele jardim, ao lado de um amor inatingivel... um amor silencioso, intocável.

Possuiram-se com loucura, entregaram-se... Sentiram-se um só em todas as formas de se ser uno.
Quebraram o silêncio dos jardins... o som das cascatas de água, das folhas que balançavam ao sabor de um vento que às vezes chegava forte.
E assim ficaram até os primeiros raios de sol romperem por entre as copas das arvores gigantescas...

Acordou e ainda sentia o calor do seu corpo, o seu respirar ofegante.
Sentia as suas mãos fortes a envolvê-la num abraço imaginário.

Acordou sozinha... numa cama gigante. Acordou de um sonho real que a deixou esgotada no amanhecer e durante todo o dia.
Uma vez mais, ele tinha invadido o seu sono.

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Posted in: Menina da Moda

Arte... de verdade

Toc, Toc , Toc...

A mãozinha de ferro bate três vezes na velha porta de madeira. Sempre fechada zelando pelo silêncio no interior.

Aqui fora, rabidantes em pregões cantados alto e bom som... pescadores que concertam as redes frente à baía. Velhos que se juntam, de novo, para mais um jogo de cartas, ou de oril.

Um vai e vem de carros, autocarros, motos, táxis a apitar, sempre! Por tudo e por nada.

A porta abre-se e deixa a descoberto um outro universo...

Ouve-se o sino do espanta espíritos que reaje aos ventos e uma música suave, pouco mais que isso...

O barulho ficou lá fora, talvez por vergonha de entrar num espaço quase sagrado, onde reina uma áurea especial...

Luísa Queirós recebe-nos com um sorriso de quem se importa pouco com a invasão do seu pequeno mundo.

Ao redor um caos em harmonia... Telas por todos os lados, objectos de pintura, tintas, pincéis, livros, pequenos apontamentos de um passado que recorda os tempos em que o Centro Nacional de Artesanato estava vivo, de boa saúde...

Luísa fala desse tempo, e do presente e dos projectos que tem para o futuro.

Fala sem nunca deixar de vestir a sua "noiva" de rendilhados brancos... a noiva que ficara viúva de mais um marinheiro do navio que se afundou... A noiva de vestido imaculado, uma enorme rosa magenta forte e rosto franzido de quem chora compulsivamente a perda... o drama do naufrágio.

Na secretária descansa aberto um caderno de rabiscos. "É o meu dicionário pessoal", afirma Luísa... Uma espécie de transcrição do seu imaginário, dos personagens, objectos e estórias que no momento certo saltam do caderno rabiscado para as telas. "posso reinventar estas imagens vezes sem conta... trabalhá-las até à abstração."

Demorei-me na conversa e na contemplação deste universo fantástico... demorei-me na Noiva, na sua triste história contada numa só tela de 1 por 1 mt.

Um conto "pintado"... conto de tristeza, de emoção, conto de um passado que foi verdade...

Demorei-me enquanto me embalava na cadeira de baloiço, rodeada de obras de arte perfeitas quase sagradas.

Demorei-me nas palavras de Luísa e na viagem mar adentro nesses navios naufragados de outrora...

Poderia ali ficar muito mais tempo. Mas a minha "invasão" dos universos pessoais tinha de continuar...

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Menina da Moda VIII

Passaram sete meses... sete longos meses... centenas de dias... milhares de horas.
Demasiado tempo, demasiadas ocupações, demasiada gente nova que aparecia e desaparecia da sua vida... quase sempre porque a menina da moda assim o decidia.

Mas nunca, em nenhuma manhã a sua imagem deixou de lhe aparecer pela frente, contrariando o desejo de esquecer... esquecer dele e do episódio de Paris.

Falavam pouco.
Através da Internet, nalgumas mensagens, por iniciativa dela... ou em telefonemas dele, quando o silêncio já durava há demasiado tempo.
Mantinham o contacto necessário que garantia que ambos permaneciam vivos na memória um do outro.
Mas sem exageros, nem euforias... conversas vazias, vãs, circunstanciais.

Ela nunca foi assim... vivia de palavras fortes de coração aberto e sincero.
Vivia de intensidades e momentos tempestuosos...
Mas aprendeu a conter esse seu jeito intempestivo. Com ele, aprendeu a camuflar sentimentos.

Eram diferentes.
Ela vestia a moda, coloria-se de todos os tons... Caminhava como quem se balança, transmitia música a cada passo. Atraía olhares, atenções.
Celebrava a vida com euforia, alternando entre a felicidade extrema e rasgos de uma tristeza profunda que lhe perfurava o peito.

Ele usava apenas o negro... Era discreto no jeito, no olhar. Silencioso. Economizava palavras e continha sentimentos.
Misterioso, observador, de olhar forte, magnético.

Eram diferentes na vida, nos pensamentos, nos estados de espírito. Mas juntos entravam numa outra dimensão...
No Verão em que se conheceram... nalgumas vezes que se encontraram depois e agora em Paris uniam-se num espaço exclusivo.
Longe das diferenças, longe da outra vida... como se as duas almas se geminassem ainda que por um tempo limitado.

Saíam dessa dimensão para caminharem em direcções opostas, em outros mundos, com outras gentes.
Ele refugiava-se no seu jeito discreto de ser... Ela contornava as recordações e nostalgias buscando momentos intensos na sua outra dimensão. Contando os dias para um novo reencontro.
Estava para breve.
Da última vez que falaram ele disse-lhe pouco, muito pouco, mas confessou o dia do seu regresso à Praia.

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Posted in: Menina da Moda